argentine

In mémoriam !

La tentation est grande d'écrire qu'il y a du Cézanne dans ce paysage-là ; en réalité, pour ne pas verser dans un anthropocentrisme de pacotille, il vaut mieux reconnaître que le Maître, cédant à la séduction du causse, aurait su comme personne, en restituer à coups de pinceaux clairs, nerveux et inspirés toute l'harmonie secrète.

Épiderme crevassé, le lapiaz des géographes, sol tourmenté se dérobant soudain aux approches des vallons  secs qui le sillonnent, roches douces, planes ou anguleuses,  grises, blanches ou ocres, pelouses couvertes d'une herbe sèche et jaune presque en toute saison, halliers de houx, de buis ou de bruyère enserrant, ici ou là, des clairières qu'aucun mouton, qu'aucune chèvre ne pâture depuis longtemps, chênaies plus sublimes que les plus audacieuses des cathédrales… gouffres, rétifs à l'incursion des spéléologues, talwegs ombragés, Combe fadasse ou Combe Chabot, sources aussi, fraîches et constantes, qui, des siècles durant, ont abreuvé les hommes et les animaux, parcelles patiemment défrichées, jadis labourées, entourées de murailles de pierres sèches… et la lumière, la lumière surtout qui vibre tout l'été comme un chœur de cigales et qui, lasse à l'automne d'avoir tant enchanté prairies et bosquets, fredonne alors des clartés mordorées ou ouatées…  Le plateau d'Argentine s'est longtemps lové dans ce temps qui « dure longtemps », ce temps d'un Sud qui a fini par être rattrapé par l'insane modernité du développement fugace. Aujourd'hui, sans doute, il vit ses derniers jours…

C'était un plateau caché, il y avait du Douanier Rousseau dans ce paysage-là qui tenait de la jungle aux fauves. Il suffisait de s'allonger sur le roc moussu, de ramper parmi les herbes folles et de braver les buissons épineux pour voir surgir au détour d'une feuille les redoutables silhouettes de l'inquiétant Crache-sang, de la belliqueuse Éphipiggère, de la vorace mante religieuse, survolées par  le terrifiant sympétrum…

C'était pourtant bien !